No creo en las definiciones. Siento que ningún término puede abarcarme, que ninguna palabra puede reflejar los lóbregos sótanos y los radiantes salones que habitan en mi corazón.
Soy mucho más que la suma de mis talentos y carencias, y ciertamente, soy más que la acumulación de mis inclinaciones, aún de las más nobles.
Supongo que llegará el momento en el que deba dar cuenta de mis días; en el que deba, humilde y apesadumbrado, arrodillarme ante los pies del Único, y explicar con palabras los hechos que han justificado mi paso por este mundo.
La alfombra del tiempo se extiende ante de mis ojos, y en mi mente persiste un recuerdo: sé que llovía, de eso estoy seguro, sé que las cortinas se agitaban; que el campo oscuro se extendía frente a mi ventana, más como una ilusión de los sentidos que como una realidad. Era de noche, tarde, y yo estaba, naturalmente, Solo.
Le explicaría al Único que mi vida se justifica sólo con aquella noche, que el escenario del mundo, con todos sus días y pequeñas costumbres, es menos real para mí que aquella noche contemplando los rayos a través de mi ventana. Y Poe, por supuesto, siempre Poe.
Que se borren todos los detalles del libro de mi vida, que se ignoren todos los llantos y todas las miserables y efímeras victorias: Que sobreviva aquella noche, sola, eterna. Que Dios sepa cómo he usado su creación, que conozca el motivo por el que mi vida valió la pena, que descubra con terror que no fueron los verdes campos ni las altas montañas las que justificaron mi existencia.
Que sepa que fue un poema lo que me convirtió en un digno peregrino de este triste mundo.
Yo soy aquella Noche, soy Lluvia, soy aquel chico tendido en su rústico lecho, soy las lágrimas de alegría que bañaban sus mejillas al saber que existe Belleza en la Soledad; soy el suspiro detrás de cada verso, soy la Oscuridad que todo lo envolvía, soy el epílogo necesario para un diálogo entre un fantasma, y otro que está condenado a serlo.
Sé que Edgar Allan Poe no pensaba en mí cuando escribió Alone, pero sé que ya entonces, en la Mente de Dios, brillaba la imagen de un chico tendido en el lecho, bañando el poema con sinceras lágrimas.
Acaso sea ese el único justificativo de mi existencia.
Supongo que llegará el momento en el que deba dar cuenta de mis días; en el que deba, humilde y apesadumbrado, arrodillarme ante los pies del Único, y explicar con palabras los hechos que han justificado mi paso por este mundo.
La alfombra del tiempo se extiende ante de mis ojos, y en mi mente persiste un recuerdo: sé que llovía, de eso estoy seguro, sé que las cortinas se agitaban; que el campo oscuro se extendía frente a mi ventana, más como una ilusión de los sentidos que como una realidad. Era de noche, tarde, y yo estaba, naturalmente, Solo.
Le explicaría al Único que mi vida se justifica sólo con aquella noche, que el escenario del mundo, con todos sus días y pequeñas costumbres, es menos real para mí que aquella noche contemplando los rayos a través de mi ventana. Y Poe, por supuesto, siempre Poe.
Que se borren todos los detalles del libro de mi vida, que se ignoren todos los llantos y todas las miserables y efímeras victorias: Que sobreviva aquella noche, sola, eterna. Que Dios sepa cómo he usado su creación, que conozca el motivo por el que mi vida valió la pena, que descubra con terror que no fueron los verdes campos ni las altas montañas las que justificaron mi existencia.
Que sepa que fue un poema lo que me convirtió en un digno peregrino de este triste mundo.
Yo soy aquella Noche, soy Lluvia, soy aquel chico tendido en su rústico lecho, soy las lágrimas de alegría que bañaban sus mejillas al saber que existe Belleza en la Soledad; soy el suspiro detrás de cada verso, soy la Oscuridad que todo lo envolvía, soy el epílogo necesario para un diálogo entre un fantasma, y otro que está condenado a serlo.
Sé que Edgar Allan Poe no pensaba en mí cuando escribió Alone, pero sé que ya entonces, en la Mente de Dios, brillaba la imagen de un chico tendido en el lecho, bañando el poema con sinceras lágrimas.
Acaso sea ese el único justificativo de mi existencia.
2 comentarios:
Poe te inspira y se nota. Aunque Poe era algo más como yo que como tú pero me quedo con mi querido Lovecraft que estaba más loco. :P
Muy buen "relato". Y te sientes tan sumergido porque son sentimientos universales.
Un besazo!
No solo Poe, sino todos los romanticistas y humanistas. Son mi base hoy en dia, eso y algun escritor mas del siglo XX.
Gracias por comentar.
Publicar un comentario